Стихи о музыкантах.

Ф.Шопен

Музыка

Когда и правая и левая рука
Чрез волшебство поют на клавишах двухцветных,
И звездною росой обрызгана тоска,
И колокольчики журчат в мечтах рассветных,

Тогда священна ты, — ты не одна из нас,
А ты, как солнца луч в движении тумана,
И голос сердца ты, и листьев ты рассказ,
И в роще дремлющей идущая Диана.

Всего острей поет в тебе одна струна –
Чрез грезу Шумана и зыбкий стон Шопена.
Безумие луны! И вся ты — как луна,
Когда вскипит волна, но падает, как пена

К.Бальмонт
 

Подснежники на рояле.

Прозвучал на клавишах рояля
Вальс Шопена дивной красоты…
Всё, о чем мы с Вами промолчали,
Музыкой прольется о любви…



И букет цветов чудесный, нежный
Замер на рояле в тишине –
Ласковый, доверчивый подснежник
Вновь напомнил сердцу о весне…



И звучит Шопена вальс старинный
Ароматом искренней любви…
И букет подснежников наивный,
Как святая исповедь души.

Светлана Магницкая.
 

Музыкант

/И. Шварцу/


Музыкант играл на скрипке — я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал — я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки — я надеялся понять,
как умеют эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии, которой он служил?
Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь…
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь? 



Счастлив дом, где звуки скрипки наставляют нас на путь
и вселяют в нас надежды… Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
по чьему благословенью я по небу лечу.
Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
справедливей, милосерднее и праведней она.

Б.Окуджава

Источник: http://irinazaytseva.ru/garmoniya-zvukov-stixi-o-muzyke-i-muzyka-stixa.html

ФЛЕЙТА И СКРИПКА

"Ре" – начинающей флейты попытки.
"Ми" – отдалённое пение скрипки.
"До-ре-ми-фа", и всю ночь напролёт –
слышишь? – всё громче, всё звонче поёт.
"Ре" – высоко над твоей головою,
"ми" – глубоко, под землёй, под травою,
"ре" – наверху ослепительный свет,
"ми" – чуть заметная вспышка в ответ.
"Ре-ми-фа-соль", – откликаются травы,
звук обступает и слева и справа,
смутным жужжаньем роится вдали,
пеной дробится о кромку земли,
и до утра, до скончания ночи
льётся, густеет, взмывает, стрекочет,
стрелами света кружит над тобой
схватка оркестра с волшебной трубой,
чтобы и завтра безвестная сила
"ре" повторяла и "ми" возносила,
словно и радость твоя, и тоска –
пение флейты и голос смычка.

Лёринц Сабо
 

МУЗЫКА

/Е. Светланову/

Смычок касается души,

Едва вы им к виолончели

Иль к скрипке прикоснетесь еле,

Священный миг – не согреши!

По чистоте душа тоскует,

В том звуке – эхо наших мук,

Плотней к губам трубы мундштук,

Искусство – это кто как дует!

Когда такая есть Струна,

И Руки есть, и Вдохновенье,

Есть музыка, и в ней спасенье,

Там Истина – оголена,

И не испорчена словами,

И хочется любить и жить,

И всё отдать, и всё простить…

Бывает и такое с нами.

Валентин Гафт

Оркестр (Т.Кириличева)

Поссорились как на беду

Труба и барабан.

Она ему: «Ту-ру-ду-ду!»

А он ей: «Там – та – там!»

Альт завизжал. Что было сил,

Фагот на всех ворчал,

Гобой простужено гнусил,

Чтоб кто-то замолчал.

Скрипели скрипки: «Ах! И Ах!»

И только контрабас

Гудел тревожно на басах:

«Опомнитесь хоть раз!»

А ксилофон под общий шум

Для арфы стрикотал,

Что он от бесконечных дум

Расстраиваться стал.

Но лишь безмолвный дирижер

Взмахнул своей рукой,

Как все, забывши про раздор,

Пустились в мир иной.

В мир, где гармоний царит,

Где нет обид, угроз,

Где, как цветы, растут мечты

Среди прекрасных грёз.

Спасибо, музыка, за то,

Что ты меня не оставляешь,

Что ты лица не закрываешь,

Себя не прячешь ни за что.

Спасибо, музыка, за то,

Что ты душа, а не причуда,

Что для кого–то ты ничто.

Спасибо, музыка, за то,

Чего и умным не подделать,

За то спасибо, что никто

Не знает, что с тобой поделать. (В.Соколов)

«Соната»

Ты не плачь, не плачь, не плачь, не надо

Это только музыка, не плачь.

Это всего навсего соната

Плачут же от бед и неудач.

Сядем на скамейку. Синевато.

Небо у ботинок под ледком.

Это всего навсего соната.

Черный рупор в парке городском.

Каплет с крыши дровяного склада.

Развезло. Гуляет черный грач.

Это всего навсего соната –

Я прошу не плачь, не плачь, не плачь. (Е.Винокур)

«Песня без слов»

Ни слова… И только мельканье

Бегущих по клавишам рук,

Невидимых струн рокотанье

За звуком взлетающий звук.

То чудом рожденные трели,

То лепет ручья поутру,

То голос поющей свирели,

То птиц щебетанье в лесу. (Н.Браун)

ВОЛШЕБНИЦА МУЗЫКА

У старика спросил поэт:
– Что музыка такое, дед?
– Воспоминание она.
В ней юность давняя слышна.
Был задан девочке вопрос,
Она ответила всерьез:
– Похожа музыка на луч,
Окно пробивший из-за туч.
А юноша ответил так:
– Без музыки нельзя никак.
Душа без музыки грустит,
В простор волшебный не летит.
А девушка, пожав плечом,
Сказала: «Музыка – наш дом,
В ней – все родное, все свое.
Во всем дыхание ее».
– Вы правы все, – сказал поэт,
Прекрасен каждый ваш ответ.
Одно хочу я повторить –
Нас учит музыка любить.
 

Бетховен

Где брал он эти сумрачные звуки

Сквозь плотную завесу глухоты?

Соединенье нежности и муки,

Ложащиеся в нотные листы!

Касаясь верных клавиш лапой львиной

И встряхивая гривою густой,

Играл, не слыша ноты ни единой,

Глухою ночью, в комнате пустой.

Текли часы и оплывали свечи,

Шло мужество наперекор судьбе…

А он всю совесть муки человечьей

Рассказывал лишь самому себе.

И убеждал себя и верил властно,

Что и для тех, кто в мире одинок,

Есть некий свет, рождённый не напрасно,

А музыка бессмертия залог!

Большого сада шорохи и скрипы

Вели свой разговор сквозь полусон,

И слышали в окне раскрытом липы

Всё то, чего не слышал он.

Луна над городком встаёт всё выше,

И глух не он, а этот мир вокруг,

Который, Вещей музыки не слышит,

Рождённый в счастье и в горниле мук.

Вс. Рождественский

Болеро

Итак, Равель, танцуем болеро!

Для тех, кто музыку на сменит на перо,

Есть в этом мире праздник изначальный -

Напев волынки скудный и печальный

И эта пляска медленных крестьян...

Испания! Я вновь тобою пьян!

Цветок мечты возвышенной взлелеяв,

Опять твой образ предо мной горит

За отдаленной гранью Пиренеев!

Увы, замолк истерзанный Мадрид,

Весь в отголосках пролетевшей бруи,

И нету с ним Долорес Ибаррури!

Но жив народ, и песнь его жива.

Танцуй, Равель, свой исполинский танец,

Танцуй, Равель! Не унывай, испанец!

Вращай, История, литые жернова,

Будь мельничихой в грозный час прибоя!

О, болеро, священный танец боя!

Николай Заболоцкий

Глинка

В те дни, когда уже, казалось, тмила

Родную музу муза чуждых стран,

Любимую по-русски звал Руслан

И откликалась русская Людмила.

Мелодию их чувств любовь вскормила.

Об их любви поведал нам Баян,

Кому был дар народной речи дан,

Чье вдохновенье души истомило.

Нелепую страну боготворя,

Не пожалел он жизни за царя,

Высоконареченного Профаном,

Кто, гениальность Глинки освистав,

Чужой в России учредил устав:

Новатора именовать болваном.

Игорь Северянин

Чайковский

Прослышанье потусторонних звуков.

Безумье. Боль. Неврастения. Жуть.

Он разбудил звучащую в нас суть

И, показав, исчезнул, убаюкав.

Как жив он в нас, он будет жив для внуков,

Он, чьим мотивом можно бы вздохнуть.

Его забыть ли нам когда-нибудь,

Кто в сердце оживлял так много стуков?

И позабыть ли нам порыв простой,

Как на Канавке Зимней в час пустой

Во встречу с Лизой верили упрямо?

И знали на Литейном особняк,

Где перед взорами ночных гуляк

Мелькала в окнах Пиковая Дама...

Григ

Тяжелой поступью проходят гномы.

Все ближе. Здесь. Вот затихает топ

В причудливых узорах дальних троп

Лесов в горах, куда мечты влекомы,

Студеные в фиордах водоемы.

Глядят цветы глазами антилоп.

Чьи слезы капают ко мне на лоб?

Не знаю, чьи, но как они знакомы!

Прозрачно капли отбивают дробь,

В них серебристо-радостная скорбь,

А капли прядают и замерзают.

Сверкает в ледяных сосульках звук.

Сосулька сверху падает на луг,

Меж пальцев пастуха певуче тает.

Игорь Северянин

Римский-Корсаков

Мы любим с детства ночь под Рождество,

Когда бормочет о царе Салтане

И о невесте царской няня Тане,

Ушедшей в майской ночи волшебство.

Дивчата с парубками, в колдовство

Вовлечены, гуторят на поляне,

Как пел Садко в глубоком океане,

Пленен морским царем, пленив его.

К ним выйдя в эту пору, ты увидишь

Сервилию, невидимый град Китеж,

Кащея, Золотого петушка...

Взгрустнется о Снегурочке. Сев в санки,

О Младе вспомнив, ставши к Псковитянке

Искать путей, не сыщешь ни вершка...

Игорь Северянин

Листу.

Когда в груди твоей — созвучий

Забьет таинственный родник

И на чело твое из тучи

Снисходит огненный язык;

Когда, исполнясь вдохновенья,

Поэт и выспренний посол!

Теснишь души своей виденья

Ты в гармонический глагол, —

Молниеносными перстами

Ты отверзаешь новый мир,

И громкозвучными волнами

Кипит, как море, твой клавир;

И в этих звуках скоротечных,

На землю брошенных тобой,

Души бессмертной, таинств вечных

П.Вяземский